（热血人物九）手指
手指
他用手去拢一拢头发。他飘散在空气中的长头发。
他想今天的风可真大。那些细长带子会在飞扬中打成死结，纠缠着，扭打着，血液和水分汩汩的流出，它们呜咽着直到失去黑色舞衣的光泽，枯萎，死亡。
怎么会那样脆弱呢？脆弱到禁不起一个女子的抚摩。一个女子的苍白晶莹的手，轻轻靠在他的长发上，花朵的形状和眼泪的温度。不，只是她的手指，修长的影，漂移如行走的风。风穿行过远古洪荒，吹落了白雪和丁香，最终来弹奏流水的丁冬凄愁。
美好的十指，惟有天使的羽翼才可以比拟。都是捕捉不到的东西。
可是他忍不住求她。梦里她总是一遍遍的在梳头，对着一个倾斜破碎的铜镜，她并没有梳子，她只有手指。来去回环中织就一张朦胧的网，她柔弱纤细的身影就在网里。他看不清她的脸，伸出手也只能触到橙色的碎片，尖锐的疼痛。可是他能想象，她有幽怨的笑容和绝美的瞳仁，还有冰冷光滑的肌肤，一切荡漾开来是寂静的湖水，在一万米的深潭以下。她的手指，寂寞可以用来抚琴，忧愁可以用来写字，但是她只是在梳头，永远在梳头，一下一下又一下。
他爱上她。爱上她的手指。他有毁掉自己双手的欲望，他觉得它们只是一堆粗糙笨拙的肥肉，并且装错了地方。他请求她，无比虔诚和温柔地，问她是否可以从梦里出来，停下梳头，他渴望她的手指拂过他的头发、面庞、心脏，听到那里发出的孤独声响，如一匹被揉皱的锦缎，惟有那样的手指，才可以抚平，或者，就是撕裂也好。
他确定她答应了，尽管他并没有听到她说话的声音。他确定这一点犹如确定她就是前世和他痴缠在一起的那个人。她为他梳头，他抓着她的手臂哭泣，绝望一丝一丝的镶嵌到融入到怀抱里，血液里，骨髓里。深情被埋葬后就成了沉溺。然而这些都是前世的事了，他记得她已经离开，他知道他要找到她，穿越了千千万万的轮回，他把她留下。
他在桥边插了一株柳，文人们说那是灞桥，可是这里好象只有一顶桥唤做“奈何”，奈何，奈何，无可奈何。他想这一世要抛开那些酸酸的惆怅了，哪怕是疯是死是断肠。他要把她留下。
留下，留下，留下。
留，留，留。
柳，柳，柳。
刘，刘，刘。
这一辈子他姓刘，许就是为了这个原因？他叫刘坏。“留坏”，还是“留怀”？那个飘然而去的女子，那个不断不断梳头的女子，那个除了手指再无其他的女子，的确是有一点坏坏的。他想到在酒吧里邂逅的红衣女郎，俯下腰去拾地上的外套时脸上浮起的暧昧微笑，也许那一个陌生的身体知道他要的是什么，可是她不告诉他，她的妩媚最终在黑暗里消失。
思考。回忆。头都痛了。他点起一支烟来继续，弹掉烟灰时顺便把那些模糊错乱，不知何时已嫁接在一起的面庞也驱赶到灵魂的死角里。她们的容颜已经在爱情中变得憔悴，可是他不知道自己是否喜欢她们，或者，喜欢“过”她们。更加不知道最喜欢哪一个。她们都有，美丽妖娆又性感的手指，一寸一寸的抚过他瘦削英俊的轮廓时散发的芬芳，他差一点点就要窒息。差一点点。那一点点的距离，是梦与现实，是她手指的长度，最近又最远，最长又最短。
她走过奈何桥的时候太过匆忙，不小心践踏了一缕弱柳，他找不到那个标记。
他在和那些女人做爱的时候，很想告诉她们，他并不是要她们整个的身体，他只是要她们的手指。他想看看它们是否是他前世爱恋的样子。可是来不及了。他嘲笑自己。
——我想看看你的手指。我要你的手指。
——为什么？
我的手这么好看吗？
——不是手。你错了。
是手指。
只是手指。
这是他和烟的对话。他记得烟的名字是因为她是他三个星期前分手的最后的女友。对，是最后一个了，可是到了最后一个他依然不知道自己最爱的是谁，想要的是什么。他们一起去看过电影，是《阿飞正传》，他还记得。他们也要做“一分钟的朋友”，在看完电影后他们异口同声，好象都忘记了那个淡漠的结局。烟戏言叫他“无脚鸟”，他说他不是。
我只是爱她的手指。我都不爱她的人，我爱手指。他嗫嚅道。
烟没有听到。烟把脸埋在他的长发中，轻轻的揉搓着，幽幽叹道，完了，我是真的爱上你这只“无脚鸟”。
——你真的是不在乎我。你从来没有在意过我。
——你说话啊说话啊，你为什么不理我？
——刘坏你很好！你敢这样对我？
——刘坏你是真的坏真的坏，哼，你去死吧，你就这么一直躺着做梦吧。不要再来找我。
——你回来……你回来啊……你给我回来！
一些支离破碎的言语。然后烟也像他手里的烟一样，在明明灭灭纠纠缠缠后消失了，不见了。
“不就是个浪子吗？浪子们都是一样。”烟的朋友这样劝她。
她说，很对很对。
可是这话传到他的耳朵里，他依旧只是小声自语。
他一个人听到，也许梦里的她也可能听到。
我不是“浪子”，不是“无脚鸟”，我什么都不是。
我不是我。
我不过爱上一个女人。
不，我不爱她。
我不过爱上手指，这十个指头属于一个女人，她不停的在梳头。
我想问她是否可以为我梳一次头，我的头发已经很长，长到可以把她的手指完全围绕起来。
她不可以再像前世那样，出逃。
“可是她是谁呢？”
他决定，她一来就要问她的姓名。生命是幻觉，爱情不是，手指不是。她答应了她会来，她还可以为他梳头，十指柔若无骨。
十指寂寞。他可以一把抱住。
女人的手指是寂寞的，天生如此，再闹腾的女子也一样，只不过她们有很好的伪装。她不是，她的心没有穿衣裳，所以她的手指无比的苍白和脆弱，连发丝都无法剿断，无法在尘世穿梭。他伸出手，握住她的手指，将绝望握碎掉。
留，留，留。
疼，疼，疼。
他的身体微微的颤抖。今天的风可真大。他的头发一根根的往下掉。等不及了，没有抚摩的创伤和热爱。
它们死了。
然后他看到有人进来，好像是个女人，他穿白色的衣服。他看不真切，他的手里还有烟，影影幢幢的。她拔下一个瓶子，她取出一条被单，她拿走一张卡片，可是这些都不是重要的，重要的是他想看看她的手指，是不是就是他爱的呢？她答应了她会来，她是否就是她呢？
今天她有了形体，她不是在梳头，她还对他说话，
“刘坏，9号，因放化疗失败而……”
她甚至还为他端了一碗汤来，美好的手指，炖出的汤也一定美味。他很高兴。
她挽着他走上一座桥，那里又黑又冷，可是居然长着一棵柳树，他折一枝下来放到她的手里。
他终于还是吻到了她的手指，她夹着柳枝的手指。
我爱你。
为我梳头好吗？
不要走好吗？
他把她的手按到自己的脑袋上，可是他呆住了。
那里已没有头发。
一根也没有了。
